El planeta que habitamos está hecho de altos picachos y de profundas cavernas soterradas que se extienden como laberintos, de ríos anchurosos y de zonas desérticas, de selvas y sabanas. Sobre esa superficie disímil, el transcurso de los milenios ha conformado una humanidad diversa y moviente, germen de variadas culturas, muchas veces contaminadas por los contactos, las migraciones y los intercambios. Ese universo, nacido de la geografía, modelado por la historia, generador de costumbres y valores, conforma lo que acostumbramos llamar realidad. Su complejidad se acrecienta cuando nos detenemos en el contradictorio ámbito de la subjetividad, en la que intervienen la razón y la sinrazón, los sueños y las emociones.
El fraude, del latín fraudis, en lo individual no es solo un daño hacia la persona, sino también una mentira a la nación. Estas conclusiones «obvio resulta» —como en ocasiones se lee en los documentos de litigio ante los tribunales—, pero no resultan tan obvias cuando tocamos el día a día, y notamos, como otra carta de sus barajas, las ramificaciones silenciosas y traicioneras que puede tener lo fraudulento.
Cada nuevo año invita a realizar balances de logros y frustraciones, alentar renovadas esperanzas y, en Nuestra América, conmemorar una gesta histórica: el triunfo de la Revolución Cubana. Como lo he dicho en reiteradas oportunidades, la recordación y el homenaje a esa gran victoria popular y la interminable derrota del imperialismo norteamericano, que acumula 61 años mordiendo furioso el polvo de la derrota —cosa que jamás le ocurrió en ningún otro rincón del planeta— prevalecen por encima de cualquier otro tipo de consideración.
Revolución es un estado que siempre lleva en sí la alegría del salto, de lo propositivo, de los mejores arrestos y esperanzas. Entre nosotros, el 1ro. de enero de 1959 marcó un momento de total luminosidad y comienzo, de un triunfo que significó, como dijo a mi mejor amigo su padre, la posibilidad, para millones de cubanos, de ascender a la dignidad.
No se trata de tomar una flor, una tierna rosa blanca, y comenzar a arrancarle los pétalos. Y, como algún ingenuo enamorado, iniciar la secuencia: ¿me quiere?... ¿no me quiere?..., para terminar con una hoja de la suerte, especie de candorosa ruleta rusa.
Una vez más, alea jacta est. La suerte está echada para Cuba en el cruce de 2019 a 2020, en medio de la persecución más feroz que haya desatado la obsesa guerra del imperio estadounidense contra este pueblo.
El título de este comentario me viene prestado de Raúl Roa. El futuro Canciller de la Dignidad, orgulloso de su estirpe mambisa, integró desde muy joven la generación que habría de enfrentarse a la dictadura de Machado.
No, ya no veo en las paradas el despliegue que semanas atrás «invitaba», con su sola presencia, a los choferes jíbaros a recoger paisanos. Ya no veo en los conductores díscolos la inclinación a parar esos vehículos cuya chapa moral dice que en realidad pertenecen a Cuba y a sus hijos. Por momentos uno siente que la generosidad vial pasa a ser bisiesta y que parecen adormilarse aquellas historias hermosas que más de una vez les dieron un matiz humano y hasta poético a esas redes sociales a menudo tan antisociales. ¡Qué poco nos ha durado!
El tiempo es imperturbable, su brújula apunta a una sola dirección. La memoria no, ella zigzaguea, se detiene, se sumerge. Ahora mismo estoy con mi madre, estoy rodeado de mis seres queridos, los de sangre, los que el tiempo agregó a mi camino. El recuerdo me devuelve ese instante, me lo rehace. Es mi círculo de amor. No tiene fórmulas, porque el amor no las tiene.
John Steinbeck (1902-1968), escritor estadounidense y Premio Nobel de Literatura, expresó: «Por el grosor del polvo en los libros de una biblioteca pública puede medirse la cultura de un pueblo», y este redactor agregaría que también puede llegarse a la misma conclusión por la proliferación de basureros públicos.
28
