Este 21 de mayo cumplo 75 años de edad. Yo nací en 1945, en el hospital de Maternidad Obrera de Camagüey, como decía orgullosa mi mamá, «una muchachita» de 23 años en ese momento; «en los últimos días de la II Guerra Mundial», puntualizaba mi padre, un obrero azucarero del Central Jaronú, de 35, que en «tiempo muerto» se desempeñaba como técnico de rayos X, el primero que tuvo el Hospital General de la ciudad. Esos son los datos que retengo de las tertulias familiares, desde que tenía cinco o seis años, cuando «el viejo» hablaba de los días de la guerra «en la que Batista metió a Cuba», la trampa del azúcar cubana barata para apoyar a los aliados, la escasez de arroz, manteca, jabón y tantas otras cosas que venían de Estados Unidos, debido al tratado comercial en vigor. No es que mi padre supiera tanto, pero los azucareros, con Jesús Menéndez, supieron asesorarse muy bien y en la posguerra —por lo menos hasta 1949/1950— lograron sacarle a «los americanos» y al gobierno de Grau San Martín un ingreso extra —el diferencial azucarero—, un recurso legal brillante que dejó mareados a los yanquis —decía papá— «y por eso mataron al líder obrero azucarero, por negro y defensor de los obreros».
Me siento a escribir estas líneas el día que el doctor Durán informó en su habitual conferencia de prensa que por quinto día consecutivo no se reportaban muertes por la COVID-19 en Cuba. La cifra de confirmados en esa misma jornada fue de solo 9, otro número que también sigue a la baja, y va confirmando lo que hace unos días dijo el Presidente Díaz-Canel: “estamos a punto de dar el golpe final”.
La COVID-19 acaso hubiera sido una pandemia menos mediática y más desconocida si la humanidad no dispusiera de uno de sus mejores inventos: internet.
Tenemos que subir una empinada cuesta. Hacerlo, decía José Martí en su Diario de Campaña, hermana hombres. Favorece, por tanto, el brote y la expansión de valores solidarios, uno de los legados que habrá que preservar en el después de esta pandemia. Comprendió también Martí que en el presente coexisten los remanentes del pasado en lo más valioso de la tradición y en el arrastre oscuro de vicios adquiridos, mientras germina el porvenir. Por eso aspiraba a edificar la República futura en medio de los combates de la manigua.
Aunque no pocos rechacen la siguiente idea, sostengo que no harían falta los días dedicados al Amor, la Madre, el Padre, el Niño, la Mujer, el Educador… y así, tantos homenajes volátiles, que se subliman en una jornada. Debían ser los 365 días del año y sin oropel, ni festejo efímero para abarrotar tiendas, vaciar bolsillos y luego no me acuerdo. Cuando el sentir es duradero y consecuente, se cumple aquello de «obras son amores».
En este nuevo capítulo de este ataque terrorista a la Embajada de Cuba en Estados Unidos, que se suma a la larguísima lista de hostigamiento contra la soberanía nacional, trascendió una mentira para ocultar una verdad histórica irrefutable de nuestro país.
Algún «jodedor cubano», de los que tenemos suficientes como cadenas genéticas, decía por estos días que los noticiarios nuestros le estaban resultando muy «apetecibles» en medio de la pandemia, porque favorecían una sorprendente variedad de situaciones dramáticas, desde las más amorosas y sublimes hasta las más sórdidas.
Cada mañana despierto soñando que el doctor Francisco Durán García, director de Epidemiología del Ministerio de Salud Pública de Cuba (Minsap), me sorprenderá con las estadísticas desde su diaria y valiosa comparecencia televisiva de las nueve de la mañana.
Claro está: No vivimos días aptos para bromear en un periódico, ni tampoco escribir mediante jeroglíficos con el propósito de intrigar a quien lea este artículo. Lo expuesto en el título compone una tesis, o más bien una propuesta que, más que con el lenguaje, se relaciona con mis compatriotas.
A estas horas el brillo del ordenador quema mis retinas exhaustas. Las ideas se mezclan unas con otras, aletargadas. Se resisten a ser paridas. Pero es preciso escribir. La voluntad del oficio cae ante el llanto del niño que rechaza la cuna para volver a los brazos.
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