Todavía hay quienes evocan con un sentido mítico sorprendente los orígenes de la cienfueguera laguna de Guanaroca, en cuyas abrillantadas y salobres aguas se dice que aún resplandece la Luna, la dulce Maroya, diosa de la noche, productora del rocío y benéfica guardiana del amor, como le llamaban a este astro los siboneyes que poblaron esta región del centro sur de la Isla hace más de cinco siglos.
Un lector, que se firma G. Méndez, colgó bajo mi nota del viernes pasado titulada La tierra baldía, esta idea: «si no hay un sistema que los convenza de verdad que es el mejor, no van a optar por él». Y por dura que nos parezca esta línea, al final de su extenso comentario en la versión digital de Juventud Rebelde, debemos reflexionar sobre ella. Porque no basta con decir: la razón está de nuestra parte, o al final de la lucha nos espera toda la justicia.
Cuando se habla de libertad de prensa en los Estados Unidos, cualquiera diría que los que escriben en los periódicos o hablan en los medios televisivos o radiales pueden expresar libremente lo que ellos deseen. Se sabe que bien equivocado está el que crea que eso es posible. En cualquier medio de comunicación se dice lo que los dueños acepten que se diga. Ellos marcan los límites y al periodista que ose salirse de los mismos, lo ponen de patitas en la calle.
Amy Winehouse es una cantante británica de soul. Mejor dicho, es una espléndida cantante, capaz de afrontar los tonos graves con proverbial soltura, arrollar en la última ceremonia de los Grammy —cargó con cinco premios—, y recibir halagos de los críticos más contenidos del mundillo musical.
Bajo el impulso de la indispensable actualización de nuestro proyecto de desarrollo independiente y del reordenamiento coherente de las fuerzas y medios de la sociedad, adquiere hoy renovado brío en la conciencia la necesidad de seguir recuperando bastante de lo que en los años 90 se llevó el viento de la emergencia por sobrevivir.
El verano se cuela sin protocolo en los predios del hogar para aplacar con su carisma el estrés de la cotidianidad. Por obra y gracia de su irresistible poder de seducción, la familia cubana hace mutis por un par de meses de sus urgencias y cae rendida en los brazos de este período pícaro, bullanguero, caluroso y bailador.
Cuando en el último acto violento, Ernest Hemingway puso su escopeta de caza bajo el mentón el 2 de julio de 1961, ese día yo cumplía 16 años. Conservo, pues, un engarce astrológico u horoscópico, con el autor de Adiós a las armas. Después de leerlo con frecuencia devota, y tras una reciente visita a su casona de Cayo Hueso, he preguntado si las llanuras africanas fueron, según una mirada un tanto discutible, las preferencias geográficas de Hemingway para sentirse el hombre crudo que invocaba la felicidad en la violencia instintiva del macho, como el brevemente feliz Francis Macomber.
En la noticia sobre cierta asamblea oí, según la cita de una opinión entre otras, que el reparto de tierras podría llegar a ser un fracaso. Los argumentos de tal juicio no fueron transmitidos. O no me acuerdo, que los oídos no son estables ante el sonido de la radio o la televisión.
Cuando a Enrique VIII le dio por sospechar que dondequiera en derredor había enemigos acechándolo, las cabezas comenzaron a rodar en Inglaterra, y el hacha caía lo mismo en el pescuezo de los conspiradores que en el de los más fieles súbditos que antes habían ejercido de acusadores.
Mucho me he preguntado cuándo vi a Cayamba por primera vez, y cuándo fue la última. Aún hoy no sé si a este mágico ser lo presentí en mis sueños, o en algún lugar rincón de Baracoa, que es el más idóneo escenario para un personaje como él. La respuesta se diluye y sin embargo me alegra. No disponer de una primera vez ni de una última me deja un margen de encuentro. Me insinúa que está ahí, en cualquier parte.
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