El deporte ha sido mucho más que un mero entretenimiento, derroche incontenible de sudor y lágrimas, o adrenalina esparcida en cada terruño. Hace siglos que devino cultura, idiosincrasia, sangre de muchos pueblos y hasta bandera.
Como la del titular, reza una seguidilla infantil que siempre me llamó la atención, porque a fin de cuentas, ser pinchado con uno o con otro, ¿no ha de doler?
Caminar. Así de simple y de profundo. Así de inquieto y lúcido. Así de brioso y genial. Caminar sobre las huellas del ayer, abrir los ojos ante cada paisaje para luego imaginarlo tupido por la maleza de hace 50 o más años.
«El caballerito Aznar», como en su día bautizó Fidel a José María Aznar, ha vuelto a sus andadas. Desde una ciudad de la comunidad de Madrid, ha lanzado el grito de «libertad para los cubanos». Libertad que, según él, se consigue lanzando bombas sobre la Isla. Este personaje ahora viene con el cuento de que la defensa de la libertad de los pueblos hay que buscarla utilizando cualquier medio posible.
«¡PÁFATA!» es una sonora onomatopeya que, por sí solita, avisa de que a alguien le han medido el rostro con la palma y los cinco dedos, de la manera más violenta posible. Haga la prueba, por ejemplo, y golpéese un muslo con la mano abierta. El sonido le parecerá algo así como un ¡paf!, del que «¡páfata!» es como una hija.
«Juventud, divino tesoro…», expresaban los adultos, sonrientes y nostálgicos, cuando hace más de una década nos veían pasar, a los de mi generación, mientras arrollábamos por el pasillo de alguna escuela o sobre alguna acera de la ciudad. Entonces me sentía leve y libre como hoja fina llevada por el viento. Y recuerdo que podía meditar sobre asuntos profundos y hasta densos, pero el ritmo de la existencia era agitado y lleno de arrestos.
Si Onelio Jorge Cardoso lo hubiera conocido, al mítico Juan Candela le habría nacido un hermano. Solo que este, real hasta el más puro delirio, le daría al célebre escritor tanta cháchara que tal vez lo enviaría en algún cuento a revisar los cráteres de la Luna.
El correo postal trajo al comentarista esta espina: «Por qué usted y los demás periodistas, junto con tanto oficinista, no se van a trabajar al campo». Podría responderle groseramente. Pero comprendamos que el mencionado lector quizá piense que la insuficiencia agrícola del país se resolvería convirtiéndonos a todos en agricultores.
Siempre estuve ahí, aunque no me crean, aun sin haber nacido. Desde entonces era deportista, mucho antes de existir como aquel insignificante espermatozoide, perdido entre millones de posibilidades, pero con una fuerte e indeleble información genética. Entonces ya era campeón olímpico, recordista mundial, cubano de mil batallas, aplaudido desde las gradas, llorado en cada casa.
Anonadado quedé al escuchar en una esquina de mi populoso barrio de La Palma, en Arroyo Naranjo, una meditación de un grupo de veteranos y jóvenes seguidores de cuanta información proviene de la esfera deportiva.
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