Veamos si esta pregunta es obvia: ¿Nos hace falta la bondad? Cualquiera de mis lectores podrá decir que la bondad nos desborda, y por tanto lo que acabo de preguntar carece de sentido. En segundo turno, digo que, como lo creo útil, continuaré preguntando, más bien afirmando: Sí; nos hace falta la bondad.
Los acontecimientos que en las últimas semanas han estado ocurriendo en el norte de África y la reacción que ante los mismos han tenido Estados Unidos y los países europeos, me traen a la mente aquello de «haz lo que yo digo, pero no lo que yo hago», y esa otra frase de que «todo es según el color del cristal con que se mire».
Alguien dijo que si le hubieran preguntado a Martí cuál era su profesión, habría respondido: «¡periodista!». Y es que en su obra, la llamada prosa de prisa devino recurrencia desde que, con solo 16 años, lanzó El Diablo Cojuelo para satirizar al colonialismo español, y más tarde La Patria Libre, el semanario donde publicó su poema patriótico Abdala. De los 28 tomos de sus Obras Completas, la mayoría son trabajos extraídos de periódicos y revistas de la época.
«El dinero es la gran prueba de la vida», me dijo un amigo queridísimo tocado por la intención de regalar una idea en cuya brevedad no hubo espacio para matices, pero en cuya rapidez de relámpago pude saborear el espesor de la sabiduría.
El macilento caballo se resistía a avanzar. Y el carretonero, urgido por quién sabe qué ganancia de tiempo o dinero, la emprendió contra el animal a plan de machete, ante los ojos atónitos de los vecinos del barrio. Mientras más el animal se refrenaba, con mayor fuerza caía sobre él la rabia del amo, quien se sentía ridiculizado en su poderío sobre el cuadrúpedo. ¿Quién sería la verdadera bestia en ese instante, el que invirtió las escalas del reino animal en un barrio de La Habana?
Parece que hablábamos ayer del Día de la prensa cubana y ya nos hallamos ante la misma fecha, como si el 2010 se hubiera deslizado sobre un trineo nieve abajo. ¿Y porque el tiempo nos produzca la sensación de resbalar como vasija entre dedos engrasadas, tendremos que decir anualmente lo mismo? Quizá en ese temor a decir lo mismo radica uno de los conflictos de los periodistas.
En una carta con las instrucciones para la guerra necesaria, Martí despidió al que consideraba su hermano negro de esta manera: «Adiós, para tener tiempo de todo, de echarme en sus brazos, de decirle que le entendí de muy atrás el alma clara, y para mí amadísima. Usted es uno de mis orgullos…».
No llueve en la República Popular Democrática Lao. La cosecha se pierde. Los precios de los alimentos suben. Vienen días de hambre. Las fichas del dominó se estrellan una por una, como si nada pudiera detenerlas. Los campesinos, como los de cualquier otra parte del mundo, sufren el cambio climático, y aunque quizá no puedan explicárselo en términos científicos exactos, viven todos los días sus consecuencias.
Presumo de ser uno de los afortunados mortales que vino al mundo con un libro por almohada. Tan pronto aprendí a buscarle sentido, hallé en sus páginas mi refugio favorito. Hoy, parte de mi tiempo transcurre aún junto a ese leal amigo de quien dijo Settembrini, un personaje de La montaña mágica, de Thomas Mann: «A menudo en tu vida te encontrarás con que un libro es mejor amigo que un hombre». Puedo blasonar, además, de que mi pequeña biblioteca es como mi biografía, porque guardo en sus estantes un libro para cada momento de mi vida.
Se corre el peligro de que el bosque nos impida ver los árboles. Me arriesgo nuevamente a violentar el contenido recto de una frase sustancial del Che, en su análisis sobre el Socialismo y el hombre en Cuba.
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