Me declaro un antiguo adicto a las películas norteamericanas de monstruos y catástrofes. Todo empezó con Frankenstein —precursor de la tecnología fuera de control— y La Momia. Nunca entendí por qué eran tan peligrosos si se movían en cámara lenta, con los brazos abiertos, listos para recibir un directo al estómago o un palazo certero. Después, en la década del 60, llegaron los dinosaurios resucitados, predecesores del moderno Jurassic Park, asolando a Nueva York, enfrentados al principio por minúsculos policías desubicados y después por el ejército, que también fracasaba. Final feliz: el científico, sistemáticamente desoído por los políticos, encontraba el virus que los mataba. Años antes, en 1933, el buenazo de King Kong capturado y encadenado en Sumatra, era asesinado cobardemente a balazos cuando trepaba al Empire State buscando a su pequeña novia humana, Ann Darrow (Fay Wray), un amor imposible.
Desconcertado, el colega Ricardo Quiza me comentaba ayer que inmediatamente después de que el Gran Maestro (GM) Lázaro Bruzón reconquistara el título nacional de ajedrez, entró una llamada telefónica a nuestra redacción de unos lectores que demandaban más titulares para el nuevo monarca, pues según ellos, nosotros estábamos parcializados abiertamente a favor de Leinier. «Claro, él es de La Habana», decían.
Bush acaba de premiar con su escepticismo el otorgamiento de poderes especiales a Chávez para que este legisle con presteza, y cumpla con la necesidad de adecuar las leyes de Venezuela al socialismo en fragua... Claro que no es noticia.
La imagen nos asalta desde la TV y con ella una explosión de calma a 13 000 kilómetros de la Isla. Ahí está, con buen ánimo y tal y como lo describiera su amigo el Presidente venezolano.
Enero, además de haber sido el mes en que viera la luz el Maestro, un día 28 del año 1853, está asociado a una impresionante cantidad de hechos trascendentes en su corta pero ejemplar vida. De ello hube de percatarme recientemente al revisar, una vez más, la siempre útil Cronología preparada por el Dr. Ibrahím Hidalgo Paz.
Un niño chino de cuatro años mató 443 pollos a gritos. El titular que divulgó este fin de semana la agencia EFE es de una violenta sencillez. Después de sonreír imaginando el galillo del pequeño, figuré el festín que habríamos tenido en La Habana si conviviéramos con pollos de granja y las perceptibles aves estuvieran sometidas al ruido nuestro de cada día, a los reguetones a todo meter, a los bocinazos y gritos de esquina a esquina, a los carros que parecen discotecas ambulantes, a las cafeterías y restaurantes con «música» grabada, a las «fiestas» donde la gente no puede conversar, porque necesita aturdirse.
«El compañero no se encuentra: está en una reunión». Era ya la tercera vez que llamaba a lo largo de la tarde, y aún el sujeto estaba «en una reunión», según la aflautada voz de su secretaria. Decidí no insistir más. El pobre hombre andaría arreglando el planeta, y yo, impertinente, solo requería unos datos.
¡Qué tiempos aquellos de los ’70! Agridulces por contradictorios y motivadores. Una caja de cigarros se cotizaba, en el mercado negro, en 25 pesos. La ropa se repartía por tickets en los CDR. Los únicos zapatos disponibles eran plásticos y te cocinaban los pies. Pero el disco cubano no escaseaba y Silvio, todo un disidente musical para algunos funcionarios con orejeras, afirmaba que la Era estaba pariendo un corazón a pesar del bloqueo.
Por estos días el nombre de José Martí vive a flor de labios. Son jornadas de remembranzas y tributos a la virtud del hijo humilde que se dedicó por entero a la obra mayor de fundar la Patria.
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