El país, su complejidad y añoranzas, aflora por estos días en los encuentros de los candidatos a diputados con el pueblo. En el verbo revolucionario, perspicaz y de mirada de águila, que se posa en los problemas desde dos ángulos esencialmente: los que dependen de recursos materiales y los que se arrastran más bien por desorganización, dejadez o desmedida benevolencia.
Desde hace 65 años Cuba discrepa y busca alternativas a los modelos tradicionales de democracia; ha pasado página de los defensores de la ilusión de que se pueden encarar los problemas nacionales y las crisis con salidas electorales y apuesta porque la gente sienta en su vida cotidiana la utilidad de la política.
Era un hombre de frases cortas y ademanes rápidos. Lo había visto cada día maquillando la jardinería simplona de edificios multifamiliares, pero no sabía su nombre.
Por estos días hemos visto cómo los candidatos a diputados a la Asamblea Nacional del Poder Popular intercambian con la población en cada uno de los municipios donde resultaron nominados. Este proceso, alejado de la demagógica campaña electoral que suele darse en naciones mayormente mercantilizadas, se afinca en los principios de lo que conocemos como democracia participativa.
Los dedos magullados, las manos temblorosas y gotas de sudor frío deslizándose por su rostro... Así permanecía Miguel mientras colgaba en una barra horizontal durante más de cinco minutos, como si de una competencia de gimnasia o un número acrobático se tratara.
La historia de los buenos periodistas es chispeante como una nota informativa, interesante como la mejor entrevista, vertical cual editorial escrito serenamente bajo aguacero de balas, rica como el artículo, intensa como un gran reportaje y sublime como una crónica.
El estado del camino entre Gibara y Caletones constituyó el principal asunto abordado en aquel debate, organizado en medio de objetos de obra de la nueva base de Campismo Popular gibareña, porque si se mejora la ruta, varias problemáticas pudieran ser enfrentadas y erradicadas, aseguraban los lugareños.
Es Cuba. Sí, es mi Habana. La misma de las fotos en la revista con sus colores perfectos, la de los souvenirs y la que ubicaron hace no muchos años, entre las ciudades maravillas del mundo moderno. Es también Holguín, Santiago y Bayamo porque aunque a pocos —o a muchos— les parezca otro sitio, sigue siendo Cuba.
¿Dónde está nuestro Martí? No el de las estatuas, cuadros y discursos o actos y sermones. No, el Martí del que hablamos es otro. El personal. El que descubrimos y llevamos al lado, de la mano o con el brazo colocado sobre su hombro en la intimidad de nuestra conciencia, y sin que nadie más lo sepa.
Rolando Pérez Betancourt acaba de cerrar la séptima puerta de su vida para quedarse en la sala oscura de todos sus filmes predilectos. Y si el más allá existe, él debe estar ahora buscando a Eisenstein, a Chaplin y Kurosawa, a Fellini, Bergman y Buñuel, para comentarles, con ese escalpelo filoso del crítico de cine y la gracia esplendente del cronista hormonal, lo que fue sufrir y gozar; en fin, vivir, sentir y pensar en una isla amorosamente compleja y digna del mejor guión surrealista.
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