Desde que leí en la prensa que los médicos y enfermeras que andan por los barrios cubanos, casa por casa, y por otras latitudes; o los que parecen cosmonautas en sus escafandras porque «juegan» directamente con el virus que nos ha hecho perder el rostro, merecen un aplauso cada noche, justo a las 9:00, como el cañonazo de La Habana, me he sumado al merecido reconocimiento.
El incremento diario de personas asintomáticas confirmadas como positivas al SARS-CoV-2 en Cuba no puede ser solo una preocupación del Ministerio de Salud Pública, de los gobernantes y los políticos, tiene que ser una inquietud colectiva de los cubanos.
¡Las nueve y pocos minutos de la noche! Aún me pican las manos de aplaudir, pero me pica más la cara de la vergüenza tras leer en las redes la queja de una doctora cuyo esposo (médico también) fue avasallado en una cola porque la mayoría no aceptaba que al personal de salud se le diera prioridad para comprar, gente que está echando pie en tierra en la primera línea del peligro, pero tiene también familia que alimentar y hogares que mantener aseados.
A veces a los escépticos, conscientes o inconscientes, les hace falta una sacudida telúrica para quedarse boquiabiertos y comprender, honradamente, que cuando se trata de preservar la existencia de una persona siempre se pone alma y corazón. ¡Vamos con todo!
No es difícil reconocer a un acaparador, sobre todo el que lo hace con fines de lucro, para llenarse el bolsillo tras sus tarimas de reventa. Aunque también existen «acaparadores pasivos», esos que compran mucho para repartir a su familia, o para tener reserva en casa y evitarse algunas colas. Ese, en mi opinión, acapara igual, aunque sin malicia.
Esta pandemia nos permite ver ahora lo que no estaba tan claro hasta hace poco en la cultura popular del cubano: no hay manera de «meterle curvas».
Ernest Hemingway confesó en una entrevista que siempre paraba sus teclazos cuando sabía bien lo que iba a pasar después, para que no se le secaran las ideas.
Sabíamos que afrontaba con estoicismo las vicisitudes de una enfermedad irreversible. La noticia de su muerte, el 24 de abril de 1980, me estremeció. Pocas semanas antes, en ocasión de un viaje a París, había estado en su casa. Conversamos a la hora de la cena. Su voz era casi inaudible. Me preguntó si deseaba dar una vuelta por algún sitio de la ciudad. Sugerí la Place des Vosges, conjunto monumental representativo de la arquitectura francesa del siglo XVII. En el camino iba evocando recuerdos del pasado, anécdotas compartidas con mi padre en la época de la expansión surrealista.
¿Quién aprieta el obturador? ¿Quién guía la mirada? ¿Quién escoge el ángulo exacto? Es ella y no lo es. Es algo sin nombre, algo inasible a lo que hemos puesto misterio o hemos llamado arte. En cualquier caso, Belice Blanco Garcés me ha enseñado a ver el mundo de nuevo. A contemplarlo. A detenerme.
«¿El coronavirus? Eso en Cuba no se va a propagar; son solo esos pocos extranjeros que andaban de paseo y ya. Aquí hay mucho calor y no deja que el bicho ese nos coja».
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