Algunas reacciones en redes ante la repentina y riesgosa reaparición del coronavirus, casi sin que pudiéramos disfrutar del aplanamiento de la curva para volver a asustarnos con su posible aplatanamiento, hacen recordar un interesantísimo post sobre el «arte de insultar».
Como serpientes que paren múltiples cabezas allí donde se les da un tajo, así parecían ser los pillos y pillas que han estado enmarañando las colas, como llamamos los cubanos a las filas que hacemos para acceder a múltiples servicios.
Siempre he sostenido que nos hace falta dedicarle una película a aquel hombre romántico llamado Pedro Felipe Figueredo Cisneros, el mismo que murió fusilado el 17 de agosto de 1870 en Santiago de Cuba, a los 52 años. Tal vez con un filme que recree los pasajes de su vida, los pinos nuevos —y hasta los mayores— entenderían la novela real de ese hombre, que lamentablemente hemos nombrado solo como el autor del Himno Nacional.
Precisar con lujo de detalles cuándo vi el primer dibujo animado o historieta de Elpidio Valdés me es imposible. Solo sé que ya en mis años de círculo infantil yo tarareaba la balada que le dedicó Silvio Rodríguez al mambí de muñequitos, patriota sin igual.
«La educación es lo que permanece después de que uno ha olvidado lo que aprendió en el colegio»… Así escribió el científico alemán Albert Einstein, quien quizá hoy encuentre con pesar que muchas personas son duchas en cuestiones matemáticas, logísticas, químicas, económicas, lingüísticas, artísticas, pictóricas, entre otras, pero les falta «lo otro».
El 13 de agosto de 2016 es una fecha que los cubanos guardamos con afecto y nostalgia a la vez. Sin embargo, nadie podrá borrarnos del alma la felicidad de aquel sábado hermoso cuando Fidel llegó invicto a su 90 cumpleaños. Imposible será olvidar de ese día su rostro, su alegría propia de un eterno joven y su intachable figura que se despedía como solo saben hacer los grandes, de pie y con la cabeza en alto.
Como serpientes que paren múltiples cabezas allí donde se les da un tajo, así parecían ser los pillos y pillas que han estado enmarañando las colas, como llamamos los cubanos a las filas que hacemos para acceder a múltiples servicios.
Como en la primera, la segunda, y ahora la tercera fase de la recuperación tras el enfrentamiento al coronavirus, desde Guantánamo nos preguntamos —visto el repunte de los casos, el relajamiento y la irresponsabilidad— si realmente ha calado en la gente lo conveniente que sería para todos que ese virus mortal salga, definitivamente, de nuestras vidas.
Los coleros-acaparadores-revendedores son un virus que muta según las circunstancias y las brechas que dejemos abiertas. Deben ser tratados como tal. ¿Qué haría usted si sabe que un vecino tiene síntomas de COVID-19 y los está disimulando? Seguro que toma dos medidas de urgencia: corta el vínculo con esa vivienda y alerta al personal de salud. Con la plaga que ronda los establecimientos comerciales hay que hacer lo mismo.
Hubo en Marianao un café Torino y una tienda de víveres llamada Cuba-Italia. Aquel piamontés quiso dejar su huella en Cuba. Invirtió en el crecimiento urbano, construyó acueductos y contribuyó decisivamente a la edificación del primer barrio obrero de América Latina, donde todavía recuerdan, cada 24 de febrero, la fecha fundacional. Había cursado la carrera sacerdotal en su tierra de origen y comprendió, al terminar los estudios, que no sería capaz de cumplir con el voto de castidad. Adquirió una sólida formación humanística, tanta que el poeta José Z. Tallet, durante un tiempo su secretario, recordaría después que, en ocasiones, abrumado por los asuntos de negocios, agarraba El arte de amar de Ovidio e iba traduciendo los versos latinos a simple vista. Carecía, sin embargo, de profesión u oficio. Decidió, entonces, emprender la aventura de buscar fortuna en América. Camarero y maestro de francés en Nueva York, vio en el surgimiento de nuestra República neocolonial la oportunidad de desplegar su vocación de empresario. Llegada la hora de la muerte, regresó a Turín. Sus descendientes no perdimos el contacto con esa ciudad en la que su hijo Marcelo se vinculó a los pintores futuristas. Yo recuerdo todavía a mi maestra de segundo grado, la señorita Poli, tan solitaria en su humilde buhardilla.
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