Andan a lomos de camello, en burros o caballos, mientras buscan tierras para que sus ovejas pasten. Se las ingenian para, con lo poco que les ofrece el desierto, llevar su vida tranquila, sin molestar a nadie, solo ocupados de sus rebaños y siempre al tanto de brindarles a sus huéspedes ocasionales la mejor hospitalidad, cuya fama los honra.
La vida de los saharauis en los territorios ilegalmente ocupados por Marruecos es angustiosa. Durante 35 años, los recursos naturales de este pueblo han sido saqueados por el reino alauí. La represión de la policía marroquí es sistemática y en ocasiones las autoridades han llegado al extremo de legitimar las agresiones de masas de colonos contra los ciudadanos saharauis.
Tengo que afirmar que, en los últimos tiempos, me he ido curando en salud. El tratamiento ha sido muy simple, en vez de autotorturarme todas las noches viendo los programas televisivos anticubanos que transmiten dos pequeños canales locales, me pongo a ver películas en inglés que me entretienen o me pongo a leer un buen libro en donde algo aprendo. Hasta hace alrededor de dos años, me sentaba frente al televisor todas las noches a las ocho y me torturaba por espacio de una hora viendo a estos personajes que allí se presentan a desbarrar contra Cuba y contra los cubanos que en la Isla viven. Lo mejor del caso es que no son solo los entrevistados los que hacen la propaganda anticubana, sino que los moderadores de ambos programas participan y dan opiniones, que en casi el ciento por ciento de los casos coinciden con las opiniones de los invitados. Algunos años atrás, participé en reiteradas ocasiones en uno de esos programas, y sabía perfectamente que mi debate no solo sería contra mis oponentes, sino también contra el supuesto entrevistador. Como a estas gentes solamente les interesa oír opiniones que coincidan con las de ellos, poco a poco me dejaron de invitar.
Ella cruzaba la calle, deslumbrante en su juvenil gracilidad y atributos físicos, y los caballeros que por azar deambulábamos por la acera aguardábamos que se aproximara, fascinados ante su inminente cercanía, y uno que otro reservaba secretamente un desempolvado piropo galante. De pronto abrió la boca, evocadora de otras, de las musas inspiradoras de nuestros trovadores tradicionales, pero, a diferencia de aquellos venerables autores, el desencanto cundió en el espacio tan pronto como fue surcado por un disparo de ranas y culebras verbales, que imaginé escapadas de alguna charca. Alguien del grupo de frustrados admiradores resumió el resentimiento general en una exclamación perentoria: ¡oh, qué pena!
Mientras el columpio se elevaba hasta que sus pies casi tocaban la cerca divisoria entre uno y otro mundo, ella le decía eufórica a su padre: ¡Papi, más alto, más…! Él, vestido de domingo, la complacía. Gozaba sus carcajadas, veía las cintas de su vestidito batirse con la cadencia del impulso. El tiempo feliz en el parquecito infantil de su pueblo, a 72 kilómetros de La Habana, sigue siendo un buen recuerdo. Pero solo eso.
Era imposible. En el puesto de mando, el jefe, un oficial soviético coloradote, observaba a aquel jovencito con aspecto de tártaro. Lo medía de reojo y su malestar aumentaba: si pudiera retorcerle el pescuezo, mal rayo lo parta. Mire usted: ¡corregir las indicaciones de tiro hechas por los artilleros que tomaron Berlín! ¿Cómo se atrevía?
Imagine por un momento que el espacio que ocupa este comentario estuviera en blanco, o quizá solo contuviera un pequeño mensaje: «Hoy no publicamos un artículo de opinión pues hicimos reparaciones en las computadoras y fue imposible terminarlo en tiempo. Espere pacientemente, y en la próxima edición tendremos uno».
Afganistán está peor de lo que se piensa, dice The Toronto Star. Debe saberlo el periódico canadiense, porque allá han muerto una buena cantidad de sus coterráneos. El comentario, hecho a raíz de la filtración de los documentos por parte de Wikileaks, asegura que los papeles clasificados solo le dan el sello oficial al fracaso de la misión de la OTAN que «desde hace mucho es un caos».
Tras el azote de una plaga entre 1845 y 1849, en los vianderos de Irlanda no quedó ni una papa. Además de los dos millones de muertos que provocó la hambruna, otros dos millones de irlandeses empacaron y se fueron a lugares tan distantes como Chile o Australia, y claro, a EE.UU.
A veces uno se pregunta cómo la vida puede transformarnos al tiempo de un efímero bostezo. A veces uno no es capaz de sospechar lo estrecho de esa muralla que separa las alegrías de la infelicidad humana.
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