El latifundio que conforman las áreas infectadas de marabú perdió terreno en Cuba luego de la aplicación del Decreto-Ley 259, aprobado desde 2008 para poner en producción las llamadas tierras ociosas.
Habría que ver cuál salida es peor: si el default financiero en que caerá Grecia si el mes próximo no puede pagar el tramo correspondiente de sus débitos, o el default social, esa inconformidad ciudadana que volverá a estallar este domingo, cuando miles de personas tomen las calles contra el segundo ajuste impuesto a Atenas por la Unión Europea, el Banco Central Europeo y el FMI, a cambio ahora de 130 000 millones de euros (prestaaaaaaaaados, claro está). Un dinero que permitirá a Atenas salir del apuro pero que, al final, le seguirá tensando la cuerda alrededor del cuello.
Ni sé cuándo fue la primera vez que escuché la palabra —si así puede llamársele—, pero estoy seguro de que nadie la pronunciaba con mayor entusiasmo que Alcides Sagarra, toda una institución viviente del boxeo cubano.
Revisando ideas que hace no mucho escribí para otro espacio, encontré estas líneas a las que no hace falta quitarles polvo alguno para compartirlas con nuestros lectores. Movida por la realidad, proponía entonces:
Hay un borde donde la esperanza y la tenacidad se dan como prodigios, y donde La Habana tiene sus labios para besar al mundo. Ese es el Malecón, espacio acariciado por el mar y que tanto ha deslumbrado a poetas, visitantes e hijos legítimos de Cuba.
Los maestros del periodismo recomiendan que si alguna vez se abre una columna —espacio regular en su frecuencia, y caracterizado por los temas y un modo personal de enfocarlos y expresarlos—, es conveniente también cerrarla en términos estrictos. Esto es, respetar a los lectores, pocos o muchos, hasta el último día e informarles que el autor se retira del escenario prefijado.
En innumerables ocasiones durante 1990, en un programa de televisión local en el que se debatía de política y en el que participaba diariamente como invitado especial, cada vez que salía el tema de la situación política venezolana, afirmaba que aquel país estaba atravesando un clima prerrevolucionario.
Yo la vi con el cake que nunca entregó en la mano y con la sonrisa de la tarde guardada en un bolsillo. La vi caminar por él, cientos de veces, porque resulta que la prótesis de su esposo nunca fue demasiado agradecida. La vi sin sosiegos, sin pausas, sin muchas alegrías. Todos los días limpiaba, con ese vaivén triste que suelen tener las frazadas de piso, con esa humedad de los cubos de limpiar recorriéndole las manos y con la rigidez de los trapeadores dibujándosele en el pecho. A veces cantaba, y todos bailábamos en silencio, sin movernos, al compás del brillo del suelo que después ensuciábamos. Buenos días, creo que esas siempre fueron palabras demasiado débiles para saludarla, pero en esta vida —no sé si en la otra también— poco aprendemos de las verdades o de las justezas o de los valores.
Mientras un ritmo moderno convida a vivir «a la my love», como un llamado a que el amor de hoy se torne aire ligero y experimento cómodo, y cuando buena parte del mundo ya se ha contaminado de ambiciosas euforias, en una era llena de mercadeos sentimentales por doquier, aún se revelan pasiones entrañables, historias que enseñan a amar desde la erudición o el cotidiano guaracheo de la vida, ese con el que nos vamos todos, movidos por el contagioso ritmo de una vieja canción, «aunque nos cueste morir».
El tema de los maduradores resulta recurrente, a tal extremo, que muchos consumidores decidieron, sabiamente, comprar frutas y plátanos de freír solo verdes, por temor a que estén madurados «a la cañona».
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