Cuando al anochecer del 31 de diciembre de 1958 la columna dirigida por el Che Guevara sometía en Santa Clara a la principal guarnición militar que aún respondía a Fulgencio Batista la suerte del régimen estaba echada. Poco después de conocida la noticia, el dictador huía -con sus cómplices y el dinero saqueado del erario público- con destino a la República Dominicana. Sus nueve hijos habían sido enviados, unos pocos días antes, a la ciudad de Nueva York con el pretexto de disfrutar de los inminentes festejos del New Year`s Eve en Times Square. Batista sabía que sus días estaban contados y que la victoria del Movimiento 26 de Julio era solo cuestión de tiempo. Fidel había concebido su magistral estrategia insurreccional en torno a dos ejes. Por una parte, la capacidad militar del Ejército Rebelde fundada en su patriotismo y, precisamente, en su inteligencia estratégica, dado que su armamento era insignificante en comparación con el del ejército batistiano, generosamente equipado por el Gobierno de Estados Unidos. Y, por la otra, en la conformación de una amplia y heterogénea alianza de fuerzas sociales y políticas cuyo común denominador era su oposición a la dictadura de Fulgencio Batista. Por eso al día siguiente de la decisiva victoria de Santa Clara una huelga general y la multitudinaria movilización popular ocupando las calles y plazas de La Habana y otras ciudades signó el nacimiento de la Revolución Cubana.
Fueron dos disparos. Tenía 25 años. Eran las diez de la noche del 10 de enero de 1929. Hoy, aun, nos negamos a saberlo muerto. A Julio Antonio Mella lo asesinaron y en sus últimos segundos de vida ratificó que moría por la Revolución. Organizaba entonces la expedición que lo traería a Cuba para incorporarse a la lucha armada y sabía que Gerardo Machado ordenó poner fin a su vida.
Transcurría el año 1918 cuando en Córdoba, Argentina, estallaba un brote renovador que muy pronto, como mancha de aceite, se extendería a la América Latina toda. Un siglo después de haberse desgajado nuestras repúblicas del dominio de España las universidades permanecían anquilosadas.
El 4 de enero de este 2022 cumplí 50 años de ejercicio profesional del periodismo, y siento que es una suerte o un premio de la vida que sea escribiendo en el Diario de la Juventud cubana, porque para mí entraña una misión renovadora, un impulso vivificante, que a la vez despierta mis raíces laborales y de activista del movimiento juvenil desde 1959.
Nació un 6 de enero, en medio de una coyuntura difícil, de resistencia, pero también de necesidad de comunicación permanente con el pueblo.
Llegamos más cujeados aún para enfrentar lo que venga después de ese año recién concluido que el mundo entero despidió con un sideral ¡Solavaya!
Julian Assange está enterrado por la «justicia» inglesa en una cárcel de máxima seguridad. Lo de enterrado no es una tramposa apelación a una palabra que nos estremece sino una sobria descripción de la celda en la cual —de a poco, hora tras hora— el fundador de WikiLeaks va cumpliendo la sentencia de muerte que le tienen reservada. ¿La razón? Haber filtrado a la prensa cientos de miles de documentos probatorios de la infinidad de asesinatos, torturas, bombardeos y atrocidades que Washington perpetró en Irak, Afganistán y en otros países, cosa que ocultaba con sumo cuidado. Ese fue el crimen de Assange: informar, decir la verdad. Y tal cosa constituye una afrenta imperdonable para el imperio que persiguió al periodista por años.
No fue precisamente el 2021 un año en el que estuvimos a mansalva. El calendario que ya dejamos —¡finalmente! — atrás tuvo más de una cortapisa. Un golpe, un susurro crispado, una galerna. Es como si el 2020 hubiese aojado a su sucesor. Cuando miramos atrás a esta añada carnívora podemos reafirmar cuán fuerte es el gen que nos habita.
Acabamos de dejar atrás un año duro. A las graves repercusiones económicas de la pandemia se añaden las dolorosas marcas en el plano de la subjetividad. En la inmediatez del entorno familiar y en la extensa red de amistades que vamos construyendo a lo largo de la existencia muchos hemos percibido el desgarrante latigazo de las pérdidas irreparables. Todo ello ha sucedido en circunstancias de un necesario confinamiento que cercenó el insustituible vínculo presencial requerido para celebraciones y para el intercambio dialogante característico del ser humano, gregario por naturaleza.
Este 31 de diciembre abracé como siempre a mis seres más queridos en ese estallido de deseos, muchas veces incumplibles, para el año que viene. Brindé conmigo mismo, y con la memoria de mis padres, que siempre me acompañan desde la infinitud. Un convite solitario, sin grandes pretensiones. La mirada en lontananza sin apremios de triunfalismos ni de odios y reconcomios.
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