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El aire toma forma de tornadoy en él van amarradosla muerte y el amor.Una columna oscura se levantay los niños se arrancanlos juegos de un tirón.Abuela tus tijeras son ruralesy cortan otros malespero este viento, no.Guardate tu oración, amigo viejo,e invoca a Peralejo,que nos viene mejor.
Nadie se va a morir, menos ahoraque esta mujer sagrada inclina el ceño.Nadie se va a morir, la vida todaes un breve segundo de su sueño.
Nadie se va a morir, la vida todaes nuestro talisman, es nuestro manto.Nadie se va a morir, menos ahoraque el canto de la Patria es nuestro canto.
Delante de la columna, al frente,donde ha viajado siemprela mira del fusil,que hable la fértil punteria,que esa garganta enviami forma de vivir.
Con la muerte todas las cosas ciertasgrabaron una puertaen el centro de abril.Con la Patria se ha dibujadoel nombre del alma de los hombresque no van a morir.
Nadie se va a morir, menos ahoraque esta mujer sagrada inclina el ceño.Nadie se va a morir, la vida todaes un breve segundo de su sueño.
Nadie se va a morir, la vida todaes nuestro talisman, es nuestro manto.Nadie se va a morir, menos ahoraque el canto de la Patria es nuestro canto.
